Há histórias assim. Sempre a mesma conversa, continuamente a mesma atitude, até as palavras são constantes. Gastas, consumidas, agoniadas por dentro, desacertadas. Mas, em abono da verdade, as pessoas que as ouvem são outras.
São sempre, não é? Diferentes. Melhores ou piores, só o buril do tempo o dirá.
E a mudança é unicamente essa, os dias trocam os donos dos ouvidos que percebem essas palavras. E não fosse esse pormenor, há muito que a conversa se teria alterado. Provavelmente.
Ou já não haveria ninguém para ouvir.
E não há.
Ninguém fica.
Já quase todos perceberam.
Há histórias assim. Repetidas, dobradas, recalcadas, como se fossem novas, como se fossem outras, como se houvesse esperança. Não há. É um círculo perfeito, o fluir destas histórias. Porque na realidade há muito que perderam o Norte. E não há bússolas que valham, enquanto as letras criarem sons de sentires condenados a falhar. Mais cedo ou mais tarde.
E esta é a minha sentença em causa alheia. É sempre com uma lucidez quase doentia que vemos a vida dos outros. As ideias que temos na cabeça são assim, límpidas, podemos sempre dizer: "tem juízo". Mas há certas coisas que nunca fazem sentido. Ou será que há certas pessoas que jamais farão sentido?
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